CAROLA.

NO TUVISTE MÁS QUE UN NOMBRE
Y ASÍ FLOTASTE ENTRE LAS HORAS DE UN SANTIAGO ADVERSO.
TU SONRISA ENTRE ESTE MAR HUMANO
AÑORANDO CANCIONES Y CAPUCHAS.

NO HUBO HISTORIAS, NI FAMILIA,
SÓLO TU DESNUDO HUMILDE,
FRATERNO,
SINCERO COMO MANO AMIGA,
COMO OBREROS MARCHANDO EN BLANCO Y NEGRO.

AMOR DE NAVEGADO Y SOPAIPILLAS.
LO ÚLTIMO QUE HICIMOS FUE UN ABRAZO.

FUISTE CAROLA NADA MÁS.
SONRÍES EN LAS VEREDAS DE ÑUÑOA.
TE EXTRAÑA EL JARDINERO DE LA PLAZA,
LA BICICLETA,
LA PANTALLA DEL CINE ESTÁ INCOMPLETA
SIN TU DESORDEN, 
TU LETRA DE DOCTORA,TU ROCK INCOMPRENDIDO.

TE EXTRAÑA LA LUCHA DIARIA,
EL PAN DE LOS ALMUERZOS.

UN ACORDE, UN GRITO,
TE DESNUDAN CANTANDO.

EL BLUES DE SANTIAGO DEL POETA WILLY. (Por Mauricio Redolés)

El poeta Willy es único. Como único también es su amigo Moncho, con quien cuando se juntan pasan a ser como la barra de la U y no precisamente por su sobriedad, tal como me contaba en una ocasión El Presidente Gonzalo. Y único también es El Presidente Gonzalo, quien fue precisamente quien me presentó a El Poeta Willy. Estábamos en mi casa y mi hijo Sebastián, -que era un niño de unos once años en ese entonces- había preparado pescado al horno para la cena. Y ahí vi por primera vez a El Poeta Willy. Yo no sabía que en ese momento me estaba armando de un buen amigo por mucho tiempo. Amén de ser un buen poeta lo que ya es mucho decir hoy en día en Chile. Un día le dije que cuando le hiciera un prólogo para un libro diría que El Poeta Willy es una raza. Así como don Pablo Neruda decía de Pablo Picasso. Y ésto guardando las proporciones y olvidando las coincidencias como Willy y Picasso. La raza del poeta Willy es la raza de la derrota y la malacueva chilena for ever. El equipo que pierde a última hora (a propósito de futbol, alguna vez el Poeta Willy estuvo en la tele como Jefe del Bombo de la barra del Barnechea Fútbol Club), la mina que se va, el fanático que te echa de la marcha callejera como símbolo de amplitud política, el jefe maricón y no precisamente por pegarle a una mujer, el amigo que pasa a ser ex - amigo rápidamente luego de darse vuelta la chaqueta. La derrota chilena. .

Una vez llegó a un taller que yo hacía en el Restaurante Parrilladas Elenita, una estudiante  de Estética de la P.U.C.. Quería entrevistarme. Así lo hizo. Luego de la entrevista la invité al taller y le pedí a El Poeta Willy que leyera. Y la joven estudiante de Estética de la P.U.C. luego de escucharlo estatuyó y nos hizo ver algo al decir: “ El Poeta Willy es la derrota. Él no hace crónica poética de la derrota. Él ES la derrota”.

Hoy El Poeta Willy es The Bluesman and Poet Willy. Total, el blues también es la derrota. La de una raza, de una clase. La derrota de los trabajadores negros en los campos de algodón. La derrota de los obreros y las obreras  de color que llenaban los salones de Chicago. Derrotados y esclavizados y luego segregados y siempre haciendo música. Siempre heciendo Blues.

Los blues de The Bluesman & Poet  Willy son delicados, tenues y en tonos menores. Y están detenidos en la derrota. “Alguna casa se mantiene igual desde que nacimos”, dice en “Más de Alguna Vez”. Y se privilegia un momento triste del día que por supuesto está detendo, es decir “la hora triste antes del vino/la hora en que te recuerdo.”

A través de los blues va pasando el tiempo y solo va quedando la inmaterialidad de una canción de Los Beatles que menciona el nombre de una mujer ausente. Y para más mala suerte el nombre en francés de ella es parecido a dios. La mujer en general aparece como siempre lejana e inconsecuente. Por ejemplo en “Hay Putas que Quieren Imitarte”. la puta se parece a la mujer amada cuando las putas  “ besan como tú en desabridos intentos,/ y juegan a reírse, (…)apenas cantan con la tele apagada/sonríen irónicas quebrando vasos”.

 El mundo de la derrota es un mundo que se auto-imita en una paradoja incesante y aburrida- La mujer desaparece, y cuando eso ocurre …”me haces odiar hasta mis manos”, una suerte de “Maldigo Al Alto Cielo” violetaparrístico, producto de la ausencia del ser amado.  Un anti-canto a Víctor Jara y a los versos “si mis manos son lo único que tengo/  son mi amor y mi sustento”.

Tenemos a Guillermo Espinosa, alias “El Willy”, también conocido como “El Poeta Willy”, y en este poemario rebautizado como “The Bluesman & Poet Willy” con un muy buen libro de poemas que invito fervorosamente a leer ¡oh lector!. Si bien sus poemas hablan de la derrota y en un tiempo que parece no transcurrir, también por ahí aparecen las “hermosamente proletarias” con sus senos pidiendo mordiscos”, pero que pasan indiferentes ante el deambular de the bluesman insuficiente a sus exigencias maritales. Todo Mal como dicen los pesimistas a cada rato hoy día.

Willy duda y resiente. Recuerda sus tiempos de liceo con el Rock que se hace con la guitarra de palo- Las letras de las canciones en En el Patio del Liceo “apenas nos sirvieron para crear una historia,/armarnos bien, llorando.”.

De pronto, y con las diferencias generacionales del caso, la poesía  de El Poeta Willy se toca con la poesía de otro gran poeta de la derrota chilena que es la poesía de el Ex - Poeta José Ángel Cuevas. Pero si bien Cuevas puede mirar desde donde viene la derrota en el tiempo y recordar las felices muchedumbres cubiertas por el smog de fines de los sesentas , principio de los setenta, El Poeta Willy no puede ver ese paisaje pre-derrota  pues nació dos años y cinco meses después  que ella. Por lo tanto la derrota el El Poeta Willy  no es un paisaje relativizado en el tiempo, sino la realidad misma desde siempre y por siempre.

Un gran abrazo a Willy de su amigo Mauricio Redolés. Un gran abrazo por su poesía que es el canto de los oprimidos. El Blues de Santiago de El Poeta Willy.

NI PERDÓN NI OLVIDO.

ESTÁ DE MODA SEÑORES
ANDAR PIDIENDO PERDÓN
DERECHA Y CONCERTACIÓN
QUIEREN REPARAR ERRORES
LA IGLESIA CON SUS SERMONES
TAMBIÉN MUESTRA SU OPINIÓN 
Y EN EL PUEBLO ESTÁ EL HORROR
DE LOS DESAPARECIDOS
CUARENTA AÑOS SUFRIDOS
SIN REMEDIAR EL DOLOR.

GENTE DESAPARECIDA
EXILIO, MUERTE, TORTURA
TERROR FUE LA DICTADURA
NO CICATRIZA LA HERIDA
LA JUSTICIA ESTÁ DORMIDA
TAMPOCO EXISTE VERDAD
NEGOCIA LA IMPUNIDAD
PINOCHET EN UN PLEBISCITO
Y ASÍ ASESINOS MILICOS
HOY GOZAN DE LIBERTAD.

MEZQUINO SOL DE DÍA MARTES.

LA BASURA ACUMULADA EN SUS MANOS.
EL OLOR DEL SILENCIO SOPORTABLE EN LA MEDIDA DE LO POSIBLE.
NUESTRAS FLORECIDAS CHASCAS BAJO EL SOL
DE UN REPRIMIDO E IGNORANTE CHILE DE FRACASOS.

CESANTE NUESTRO HORIZONTE,
EN OFERTA MEDIOCRES PANCARTAS DE LADRIDOS MUDOS.
EL CUERPO ACOSTUMBRADO AL OFICIO
Y EL DOLOR AL VECINO Y AL CHÓFER DE LA MICRO.

GUITARRA DE CUERDAS VIEJAS DESTEMPLADAS.
LA RABIA DE NUESTRA NERUDA IGNORANCIA
Y LOS LIBROS DEL PROGRAMA.

LA MARIHUANA DE UN PASADO NO VIVIDO
LLORA EMOCIONADA EN TOCADISCO.

DESNUDO DE MENTIRAS Y UNA PIEDRA EN LA MANO.

UN PIANO DESCRIBE TUS OJOS
Y LA IMPOTENCIA DEL LÁPIZ EN TU CONTORNO SOLEMNE DE MISTERIO.

UNA MUCHEDUMBRE EN TUS PALABRAS
DIBUJA DÍAS SIN NOVEDAD NI MUERTOS
Y UN MEZQUINO SOL DE DÍA MARTES.

CURVA MORENA.

DESNUDA Y OCULTA EN INVIERNO
TE DESCRIBO EN INSULTOS.
LOS RECIBO DE UN CASETTE QUE DIBUJA RECUERDOS EN AZUL BIC.

ZUMBAN ABEJAS A LA ORILLA DEL RÍO
Y LA INFANCIA EN MIS OJOS QUE OBSERVAN TU CURVA MORENA
DE LIGUSTRINA SILVESTRE.

OBRERA DE VIDA ENTERA.
TUS ACORDES CONSTANTES FLUYEN DE ORILLA A ORILLA
Y EN EL PUENTE SE BURLA DE NOSOTROS EL BESOS QUE NO FUE.

SUGIERES LA LLUVIA EN TANGO PARA MI RESPONSO.
NIÉGAME TU MÚSICA DE FRUTAS Y VERDURAS
Y LLORARÁN LOS NIÑOS DE HAMBRE EN LA PLAZA DEL PUEBLO.

INFANCIA.

EL GRIS DE LOS TESOROS INFANTILES
Y EL PATIO RODEADO DE UN ODIO UNIFORME
PIES HÚMEDOS DE COTIDIANO DESASTRE
Y LOS MUERTOS A LA ORILLA DEL RÍO.

EL HÉROE INFANTIL EN MELODÍA OREJA
EL RITMO CONMOVEDOR DE LOS ACIERTOS AJENOS.
EL HAMBRE SECÁNDOSE COMO COLCHÓN MEADO.

LA SOLEDAD DE VIEJO ENFERMO EN LAS PUPILAS DE NIÑO.

LAS MANOS PARTIDAS Y LAS ARMAS OCULTAS DE LA CRÍTICA.
LA DESGRACIA EN EL ALMACÉN DE LA ESQUINA.
EL BARRO DECORÁNDOLO TODO.
LOS CUADERNOS SUCIOS DE ESPERANZAS CRISTIANAS.

CARITO

PROFESORA DE IDEALES
LUCHADORA Y CONSECUENTE
SE AUTOEXILIÓ DE SANTIASCO
POR UN $HILE DIFERENTE.

LA ESPERANZA RENACE
ALLÁ EN LA CRUCES
EL MAR, LA POESÍA
LE ENCIENDEN LUCES.

LE ENCIENDEN LUCES SÍ
A ESTA MAESTRA
EDUCAR LA CONCIENCIA
ÉSA ES SU APUESTA.

EN LA SALA DE CLASES
LA FE RENACE.