SUR.

ALGO NOS HABÍAN CONTADO LOS ABUELOS:
NO ESTORBA EL BARRO EN EL PIE ENCALLECIDO,
PERFUMA EL HUMO LA TRISTE IDIOSINCRASIA
Y COMO NIÑOS,
LLORAMOS NUESTRA ARTÍSTICA PORFÍA.

EL CAMPO ERA UN UNIVERSO DE JUEGOS,
LA POBREZA ERA CÓMODA EN NUESTROS ZAPATOS,
EN LAS CARITAS SUCIAS.

JUGÁBAMOS,
TAN DESPREOCUPADOS DEL PAN.